Hallo, [Vorname],

morgen fängt der Dezember an. Und vielleicht sitzt du heute Abend schon da und schaust auf diesen Monat wie auf einen Berg. Die Weihnachtsfeier. Der Adventssonntag bei der Familie. Die Plätzchen, die jetzt überall stehen, im Büro, bei Freunden, auf dem eigenen Tisch. Heiligabend. Und ganz unten, unter all dem, ein Satz, den du dir vielleicht gerade jetzt sagst: Dieses Jahr wird es anders.

Ich kenne diesen Satz. Ich hab ihn mir jedes Jahr gesagt, wenn der Dezember vor der Tür stand, und ich hab ihn ehrlich gemeint: Dieses Jahr will ich dabei sein. Mitbacken, mitessen, mitlachen, nicht wieder am Rand sitzen. Nur hat die Essstörung denselben Satz gehört und etwas anderes daraus gemacht. Bei ihr hieß „anders“: „Dieses Jahr bleibst du stark. Dieses Jahr lässt du dich nicht gehen.“

Und weil sie lauter war als ich, ist aus meinem Wunsch jedes Jahr ihr Plan geworden: Regeln, Ausnahmen, eine Liste von Tagen, an denen ich besonders aufpassen muss. Ich bin jedes Jahr am 1. Januar angekommen und war müder als vorher. Das Weihnachten dazwischen hab ich nicht gesehen. Ich war zu beschäftigt damit, es zu überstehen.

Vielleicht ist es bei dir anders. Vielleicht klingt der Satz bei dir nicht nach stark bleiben, sondern nach Angst: dass mit den Plätzchen und den Feiern die Essanfälle wiederkommen, und mit ihnen die Scham.

Oder du weißt heute schon, wie oft du in diesem Monat nach dem Essen im Bad sein wirst, und hoffst, dass es dieses Jahr seltener ist.

Oder du würdest nie sagen, dass du eine Essstörung hast. Du findest nur, dass der Dezember anstrengend ist, wegen all dem Essen, das geht doch allen so. Und merkst, dass sich die anderen auf diesen Monat freuen und du dich fürchtest.

Was da passiert: Im Dezember kommt alles auf einmal, was dir sonst schon schwerfällt. Essen mit Menschen, Essen ohne feste Zeiten, Essen als Geschenk, Essen als Pflicht.

Wenn sich der Dezember heute Abend so schwer anfühlt, dann vielleicht deshalb: Du siehst gerade alle einunddreißig Tage auf einmal. So sieht die Essstörung den Dezember. Aber so musst du ihn nicht leben. Morgen früh kommt nur ein Tag. Und übermorgen wieder nur einer. Keiner davon weiß, wie der Abend davor war.

Dein Werkzeug für heute: ein Satz, der dir gehört

Weißt du was? Die Essstörung hat ihren Satz für den Dezember schon. Du darfst dir heute Abend deinen eigenen suchen. Wenn du magst:

Erstens: Schreib ihren Satz auf. Genau so, wie er in deinem Kopf klingt. „Dieses Jahr bleib ich stark.“ „Dieses Jahr darf das nicht wieder passieren.“ „Dieses Jahr fällt es keinem auf.“ Nur aufschreiben. Solange er nur im Kopf ist, klingt er wie die Wahrheit. Auf dem Papier siehst du, dass es ein Satz ist. Und einen Satz kannst du anschauen, statt ihm zu glauben.

Zweitens: Schreib daneben einen zweiten Satz. Einen, in dem weder Essen noch dein Körper vorkommt. Was du dir von diesem Dezember wirklich wünschst. „Ich will einmal einfach am Tisch sitzen.“ „Ich will mit meiner Schwester lachen.“ „Ich will einen Abend ohne Angst.“ Das ist dein Satz. Er ist kleiner als ihrer, und er ist der wichtigere.

Drittens: Leg deinen Satz irgendwohin, wo du ihn morgen früh siehst. Neben das Bett, in die Handyhülle, an die Kaffeemaschine. Nicht als Vorsatz. Als Erinnerung daran, dass nicht nur die Essstörung einen Plan für diesen Dezember hat. Du hast auch einen. Und deiner steht jetzt da, wo du ihn jeden Morgen siehst.

Das ist der Schritt: Du gehst nicht in den Dezember, um ihn zu überstehen. Du gehst hinein, um etwas zu erleben, das dir gehört.

Und das hier ist für später, wenn ihr Satz wieder lauter wird. Lies es dann noch einmal.

Wenn du heute deinen Satz gefunden hast, dann hast du etwas, das die Essstörung dir im Dezember nicht nehmen kann. Sie kann einzelne Tage gewinnen, vielleicht auch mehrere hintereinander. Deinen Satz kann sie nicht gewinnen. Der bleibt, auch an den Tagen, an denen sie lauter war.

Wenn du heute nur ihren Satz gefunden hast und keinen eigenen, dann weiß ich, wie das ist. Manchmal ist ihrer der einzige, der da ist. Dann nimm ihn mit, lies ihn morgen früh noch einmal, und vielleicht fällt dir dann einer ein. Es muss nicht heute sein.

Und wenn du heute Abend schon Angst hast, dass du den Dezember nicht schaffst, egal mit welchem Satz: Du musst ihn nicht auf einmal schaffen. Nur morgen früh. Und dann den Morgen danach.

Ab morgen früh schreib ich dir jeden Tag so einen Brief. Jeden Morgen um sechs, einunddreißig Mal. Jeder erzählt etwas von mir, dann etwas, das vielleicht du kennst, dann ein kleines Werkzeug, das du behalten darfst, und am Ende ein paar Sätze für den Abend, egal, wie er war. Egal, ob du zu wenig isst, zu viel, oder ob du nach dem Essen ins Bad gehst. Egal, ob du ein Wort dafür hast oder nicht. Die Briefe sind für dich.

Bis morgen früh.

Deine Tanja

P.S. Ich weiß, wie es ist, wenn sich alle auf den Dezember freuen und du dich fürchtest. Du bist damit nicht komisch. Und du bist damit nicht allein.